Cäcilia war 19 Jahre alt, als ihr Vater beschloss, dass sie ins Kloster gehen würde. Er teilte es ihr an einem Sonntag nach dem Mittagessen mit. Die Familie sass noch am grossen Tisch, die Magd räumte das Geschirr ab und durch die geöffneten Fenster drang das Läuten der Kirchenglocken.
«Wir haben mit dem Kloster Eschenbach gesprochen» sagte ihr Vater. «Man ist bereit, dich als Kandidatin aufzunehmen.»
Cäcilia blickte ihn an. Zuerst glaubte sie, sich verhört zu haben.
«Mich?»
«Ja, dich. Deine Mutter und ich sind der Meinung, dass dies der richtige Weg für dich ist.»

Ihre Mutter senkte den Blick, die drei Brüder schwiegen. Nur ihre jüngste Schwester Anna, die gerade 13 Jahre alt war, sah erschrocken von einem zum anderen.

Cäcilia spürte, wie ihr heiss wurde. «Aber ich möchte doch gar nicht ins Kloster.»
Ihr Vater legte das Messer neben seinen Teller. «Es geht nicht immer darum, was man möchte, Cäcilia.» Er sagte es in einem ruhigen, aber bestimmten Ton.

Die Familie Schmied lebte in der Stadt Luzern. Ihr Vater war ein angesehener Kaufmann, der mit Tuch und anderen Waren handelte. Es ging ihnen gut, jedenfalls besser als den meisten Menschen in ihrer Umgebung. Die Söhne sollten eines Tages das Geschäft übernehmen oder eine andere angesehene Stellung finden. Für die Töchter waren gute Ehen vorgesehen.

Doch Cäcilia hatte die Pläne ihres Vaters durchkreuzt. Seit beinahe einem Jahr traf sie sich heimlich mit Severin, einem jungen Buchbindergesellen. Sie hatte ihn kennengelernt, als sie für ihren Vater ein Gebetbuch abholen sollte. Severin hatte dunkle Haare, freundliche Augen und eine Angewohnheit, beim Erzählen die Hände zu bewegen, als wolle er die Worte damit in die Luft zeichnen.
Er brachte sie zum Lachen. Das war etwas, das in ihrem Elternhaus selten geschah. Sie fühlte sich bei ihm einfach wohl.

Zunächst hatte sie nur gelegentlich mit ihm gesprochen. Später waren daraus heimliche Begegnungen geworden. Manchmal trafen sie sich nach der Messe, manchmal bei einer Verwandten, die nichts von ihrer Zuneigung ahnte.
Einmal hatte Severin ihr ein kleines Gebetbüchlein geschenkt. Es war in dunkles Leder gebunden und so klein, dass es in ihre Handfläche passte. Cäcilia konnte nicht lesen. Die schwarzen Zeichen auf den Seiten sagten ihr nichts, aber manchmal las Severin ihr daraus vor.
Auf der ersten Seite hatte Severin mit sorgfältiger Handschrift geschrieben:

Für Cäcilia.
Damit du auch dann etwas Schönes findest, wenn der Tag grau ist.

Auch das las er ihr vor und immer und immer wieder schaute sie diese geschwungene, schöne Schrift an und ein warmes Gefühl verbreitete sich in ihrem Herzen. Jedesmal.
Cäcilia wusste, dass Severin lange für dieses Geschenk gespart hatte. Manchmal schlug sie das Büchlein auf, strich vorsichtig über die Seiten und betrachtete die kleinen Heiligenbilder. Es war das Kostbarste, was sie besass. Sie bewahrte es zwischen ihren Kleidern auf.

Als ihr Vater von Severin erfuhr, war er ausser sich gewesen. Ein Buchbindergeselle! Ein Mann ohne eigenes Geschäft, ohne Vermögen und ohne Aussicht, seiner Tochter ein standesgemässes Leben zu bieten! Er verbot ihr jeden weiteren Kontakt.

Cäcilia hatte zum ersten Mal in ihrem Leben widersprochen. Sie sagte, dass sie Severin liebe und ihn heiraten wolle. Und dabei hat sie so sehr geweint wie noch nie zuvor.
Ihr Vater antwortete, dass er eher seine Tochter ins Kloster geben würde, als sie mit einem solchen Mann zu verheiraten. Cäcilia hatte geglaubt, es sei einfach eine Drohung gewesen. Nun wusste sie, dass er es ernst meinte.

In den folgenden Wochen versuchte sie alles. Sie bat ihre Mutter um Hilfe, weinte, versprach, Severin vorerst nicht mehr zu sehen. Einmal kniete sie sogar vor ihrem Vater nieder und flehte ihn an, seine Entscheidung zu überdenken.
Aber er blieb hart. Er erklärte ihr, dass eine Tochter ihrem Vater Gehorsam schulde. Die Familie habe einen guten Ruf zu verlieren. Ausserdem sei ein Leben im Kloster eine Ehre. Dort könne sie Gott dienen, beten und in einer Gemeinschaft anständiger Frauen leben.
«Andere Mädchen wären dankbar für eine solche Möglichkeit» sagte er.
Cäcilia antwortete nicht mehr. Sie wusste inzwischen, dass jedes weitere Wort alles nur schlimmer machen würde.

Im Frühjahr 1750 brachte ihr Vater sie nach Eschenbach.
Das Kloster lag in einer ruhigen Landschaft, umgeben von Wiesen, Feldern und einigen Bauernhäusern. Hinter den Mauern erhoben sich die Kirche und die Gebäude der Zisterzienserinnen. Cäcilia hatte noch nie ein Kloster von innen gesehen.
Die Äbtissin empfing sie freundlich, aber mit einer gewissen Zurückhaltung. Sie war eine ältere Frau mit einem schmalen Gesicht und wachen Augen.

Sie fragte Cäcilia nach ihrem Glauben, nach ihren Kenntnissen und danach, weshalb sie das Ordensleben wünsche.
Cäcilia blickte zu ihrem Vater.
«Sie hat schon lange eine besondere Neigung zum geistlichen Leben» antwortete er.
Die Äbtissin sah ihn einen Augenblick lang an. Dann wandte sie sich wieder Cäcilia zu.
«Ich habe das Mädchen gefragt.»

Cäcilia erschrak. Niemand hatte ihrem Vater jemals auf diese Weise widersprochen. Schon gar nicht eine Frau.
Die Äbtissin wartete geduldig.
«Ich weiss es nicht» flüsterte Cäcilia schliesslich.
«Du weisst nicht, ob du Gott dienen möchtest?»
Cäcilia schüttelte den Kopf. «Ich weiss nicht, ob ich hier leben möchte.»
Ihr Vater räusperte sich unwillig. Doch die Äbtissin hob leicht die Hand. «Dann werden wir sehen, ob du hier deinen Weg findest» sagte sie. «Niemand kann dir versprechen, dass es ein leichter sein wird.»

Sie erklärte, dass Cäcilia zunächst das Leben der Gemeinschaft kennenlernen solle. Erst später würde entschieden, ob sie als Novizin aufgenommen werden könne. Und auch dann wäre sie noch keine Nonne. Die endgültigen Gelübde würden erst nach einer weiteren Zeit der Prüfung folgen.
Cäcilias Vater schien zufrieden. Er hatte sein Ziel erreicht. Als er sich verabschiedete, küsste er seine Tochter auf die Stirn. «Du wirst eines Tages verstehen, dass wir nur dein Bestes wollten.»

Cäcilia sagte nichts. Sie sah ihm nach, bis er hinter dem Tor verschwunden war. Dann stand sie plötzlich ganz allein in einem fremden Gebäude, umgeben von Frauen, deren Namen sie nicht kannte. In ihrer Tasche lag das kleine Gebetsbüchlein von Severin.

Am ersten Abend weinte sie so sehr, dass ihr das Atmen schwer fiel. Eine ältere Schwester, die ihr eine Schlafstelle zugewiesen hatte, brachte ihr einen Becher Wasser und setzte sich einen Augenblick neben sie.
«Das Heimweh ist am Anfang oft gross, ich weiss.» sagte sie.
Cäcilia wollte erklären, dass es nicht nur Heimweh war. Dass sie nicht einfach ihre Eltern und ihre Geschwister vermisste, sondern einen jungen Mann mit dunklen Haaren und freundlichen Augen. Dass sie eigentlich heiraten wollte und dass sie sich Kinder gewünscht hatte, ein kleines Haus vielleicht, ein Leben mit Severin. Aber sie brachte kein Wort heraus.

Die Schwester strich ihr kurz über die Schulter. «Morgen sieht die Welt vielleicht schon ein wenig anders aus.»
Doch am nächsten Morgen sah die Welt genauso aus. Nur dass Cäcilia nun wusste, wie früh im Kloster der Tag begann.
Noch vor Sonnenaufgang wurden die Frauen zum Gebet gerufen. Die Gänge waren kühl, und in der Kirche roch es nach Wachs und feuchtem Stein. Cäcilia fror in ihren dünnen Schuhen. Die Stimmen der Schwestern erhoben sich im gemeinsamen Gesang und obwohl sie die lateinischen Worte kaum verstand, empfand sie die gleichmässigen Melodien als beruhigend.

Die Tage folgten einem festen Ablauf. Gebete, Arbeit, Mahlzeiten, wieder Gebete. Es gab Zeiten, in denen gesprochen werden durfte und andere, in denen Schweigen verlangt wurde.
Cäcilia musste lernen, sich nach der Glocke zu richten. Nicht mehr ihre Mutter rief sie zum Essen. Nicht mehr der Vater bestimmte, wann sie das Haus verlassen durfte.
Nun waren es die Glocken, die den Tag einteilten. Zunächst kam ihr das wie eine andere Art von Gefangenschaft vor. Sie vermisste das geschäftige Treiben in der Altstadt von Luzern, die Marktfrauen mit ihren Körben, die Pferde vor den Wagen und das Rufen der Händler. Sie vermisste den Geruch von frisch gebackenem Brot aus der Backstube in der Nähe ihres Elternhauses.
Am meisten aber vermisste sie Severin. Manchmal glaubte sie, seine Stimme zu hören. Dann sah sie sich erschrocken um und bemerkte, dass nur eine der Schwestern mit einer anderen gesprochen hatte.

Nach einigen Wochen lernte sie Magdalena kennen. Magdalena war 22 Jahre alt, hatte ein rundes Gesicht und eine kleine Narbe über der linken Augenbraue. Sie stammte aus einer Bauernfamilie aus der Gegend von Sempach und war aus eigenem Wunsch ins Kloster gekommen.
«Meine Mutter hat geweint, als ich fort ging» erzählte sie Cäcilia eines Tages, während die beiden Gemüse für die Küche vorbereiteten. «Mein Vater sagte, er hätte lieber gesehen, wenn ich einen tüchtigen Bauern geheiratet hätte.»
«Und warum bist du trotzdem gekommen?»
Magdalena zuckte mit den Schultern. «Weil ich nicht heiraten wollte.»
Cäcilia blickte überrascht auf. «Gar nicht?»
«Nein.»
«Aber warum denn nicht?»
Magdalena lachte leise. «Weil ich meine Mutter gesehen habe. Acht Kinder hat sie geboren. Zwei sind gestorben. Sie war immer müde. Mein Vater ist kein schlechter Mann, aber er meint, eine Frau müsse arbeiten, Kinder bekommen und gehorchen.»
Sie legte ein Stück Rübe in die Schüssel. «Ich wollte etwas anderes.»

Cäcilia dachte lange darüber nach. Zum ersten Mal begriff sie, dass das Kloster für eine Frau auch eine Möglichkeit sein konnte, einem Leben zu entkommen, das andere für sie vorgesehen hatten. Nur war es bei ihr gerade umgekehrt gewesen.

Magdalena merkte bald, dass Cäcilia etwas bedrückte. Eines Abends, als sie nach der Arbeit noch einen kurzen Augenblick miteinander sprechen konnten, erzählte Cäcilia ihr von Severin. Sie erzählte von der Buchbinderwerkstatt, von seinen Händen, die immer ein wenig nach Leder und Leim gerochen hatten und von seinem Lachen.
Magdalena hörte aufmerksam zu.
«War er schön?» fragte sie schliesslich.
Cäcilia musste trotz ihrer Tränen lächeln.
«Für mich schon.»
«Dann WAR er schön.»
Beide lachten und Cäcilia erschrak beinahe darüber, wie gut sich das anfühlte. Es war das erste Mal seit ihrer Ankunft, dass sie von Herzen lachte.

Mit der Zeit lernte sie die anderen Frauen besser kennen. Da war Schwester Veronika, die bereits seit mehr als dreissig Jahren im Kloster lebte und die Angewohnheit hatte, beim Nachdenken die Lippen zu bewegen, als führe sie ein stilles Gespräch mit sich selbst.
Schwester Josefa war streng und achtete darauf, dass bei den Mahlzeiten niemand unnötig sprach. Sie konnte mit einem einzigen Blick dafür sorgen, dass selbst Magdalena verstummte.
Und dann gab es Schwester Serafina, die wunderschön sticken konnte. In einem Arbeitsraum wurden Stoffe zugeschnitten, Fäden sortiert und feine Stickereien angefertigt. Cäcilia hatte schon zu Hause nähen gelernt, aber die Arbeiten im Kloster waren viel kunstvoller. Mit farbigen Seidenfäden entstanden Blumen, Blätter und Verzierungen für kirchliche Gewänder.
Schwester Serafina zeigte ihr, wie man einen Faden so führte, dass auf der Rückseite möglichst wenig davon zu sehen war. «Die Menschen sehen später nur die schöne Seite» sagte sie. «Aber eine gute Arbeit erkennt man auch daran, wie sie auf der anderen Seite aussieht.»
Cäcilia musste lächeln. Sie mochte Schwester Serafina. Sie mochte auch die Arbeit. Wenn sie stickte, konnte sie manchmal stundenlang vergessen, wo sie war und weshalb sie hierhergekommen war.

Im Sommer durfte sie gelegentlich bei Schwester Ursula im Klostergarten mithelfen. Dort wuchsen Kohl, Bohnen, Zwiebeln und verschiedene Kräuter. An einer sonnigen Mauer standen einige Obstbäume. Die Schwestern wussten genau, welche Pflanzen sie für die Küche benötigten und welche bei kleineren Beschwerden verwendet wurden.
Cäcilia mochte den Garten besonders. Hier roch es nach Erde und Grünzeug. Bienen summten zwischen den Blüten, und manchmal hörte sie von ausserhalb der Mauern das Rufen eines Bauern. Dann blieb sie einen Augenblick stehen und lauschte. Dort draussen ging das Leben weiter. Ohne sie.

Im Spätsommer erhielt sie zum ersten Mal Besuch. Ihre Mutter und ihre Schwester Anna waren gekommen. Cäcilia wurde in das kleine Sprechzimmer geführt. Zwischen ihr und den Besucherinnen befand sich ein Gitter. Sie hatte gewusst, dass es so sein würde, aber als sie Anna auf der anderen Seite erblickte, schmerzte sie die Trennung mehr, als sie erwartet hatte.
«Cäcilia!» Anna drückte sich beinahe gegen das Gitter. «Du bist so blass geworden!»
«Und du bist gewachsen» antwortete Cäcilia.
Ihre Mutter lächelte müde.

Sie hatten einige Kleinigkeiten mitgebracht, darunter getrocknete Früchte und ein Stück feines Gebäck, das Cäcilia früher besonders gern gegessen hatte. Ob sie alles behalten durfte, musste die zuständige Schwester entscheiden.
Anna erzählte aufgeregt von zu Hause. Einer ihrer Brüder hatte sich mit dem Vater gestritten, die Magd hatte sich beim Tragen eines Wasserkübels verletzt und im Nachbarhaus war ein Kind geboren worden.Cäcilia hörte zu, als wären es Nachrichten aus einem fernen Land.

Schliesslich fragte sie nach Severin. Ihre Mutter senkte den Blick.
«Darüber sollten wir nicht sprechen.»
«Bitte, Mutter. Nur dieses eine Mal.»
Anna sah zwischen den beiden hin und her, dann sagte sie leise, sie habe ihn gesehen.
Die Mutter fuhr zu ihr herum. «Anna!»
Aber das Mädchen sprach weiter. «Er war vor der Werkstatt. Er hat mich gefragt, wie es dir geht.»
Cäcilia spürte, wie ihr Herz schneller schlug. «Und was hast du gesagt?»
«Dass ich es nicht weiss.»
Eine Weile sagte niemand etwas. Dann fragte Cäcilia: «Hat er noch etwas gesagt?»
Anna nickte. «Er hat gefragt, ob du gesund bist.»

Cäcilia wandte den Kopf ab. Ihre Mutter begann von anderen Dingen zu sprechen, aber Cäcilia hörte kaum noch zu. Severin hatte nach ihr gefragt. Er hatte sie nicht vergessen. Als die Besuchszeit vorüber war, wollte Anna ihre Schwester umarmen. Sie machte bereits einen Schritt auf das Gitter zu, bevor sie sich erinnerte, dass sie es nicht konnte.
«Kommst du irgendwann wieder nach Hause?» fragte sie.
Cäcilia wusste keine Antwort.«Ich weiss es nicht, Anna.»
Ihre Mutter begann zu weinen.

Einige Wochen später wurde Cäcilia zur Äbtissin gerufen. Diese fragte sie, wie sie sich eingelebt habe und ob sie weiterhin den Wunsch verspüre, in die Gemeinschaft aufgenommen zu werden. Cäcilia antwortete nicht sofort.
«Ich habe hier gute Menschen kennengelernt» sagte sie schliesslich.
«Das freut mich.»
«Aber ich denke noch oft an mein früheres Leben.»
Die Äbtissin nickte. «Das ist nicht ungewöhnlich.»
Cäcilia fasste sich ein Herz. «Muss ich denn hier bleiben?»
Die Äbtissin sah sie lange an. «Du bist noch nicht durch Gelübde gebunden. Wenn du nicht bleiben möchtest, darfst du nicht zur Profess gedrängt werden.»
«Mein Vater würde mich nicht wieder aufnehmen.»
«Hast du mit ihm darüber gesprochen?»
Cäcilia schüttelte den Kopf. «Er hat mir deutlich gesagt, dass ich nicht zurückkommen soll.»

Die Äbtissin schwieg. Sie wusste, dass eine junge Frau ohne eigenes Vermögen und ohne Unterstützung ihrer Familie nur wenige Möglichkeiten hatte. Cäcilia hätte das Kloster verlassen können. Doch wohin sollte sie gehen? Und wie sollte sie ihren Lebensunterhalt bestreiten?
«Denke weiter darüber nach» sagte die Äbtissin schliesslich. «Eine solche Entscheidung soll nicht aus Furcht getroffen werden.»
Cäcilia ging mit schwerem Herzen zurück an ihre Arbeit. Sie wusste, dass die Äbtissin recht hatte, aber sie wusste auch, dass es zwischen dem Recht, etwas zu tun und der Möglichkeit, es tatsächlich zu tun, einen grossen Unterschied gab.

Im folgenden Frühjahr wurde Cäcilia als Novizin eingekleidet. Sie erhielt das Gewand einer Novizin und einen weissen Schleier. Bei der feierlichen Aufnahme wurden Gebete gesprochen und die Gemeinschaft nahm sie in ihre Mitte auf. Cäcilia war aufgeregt gewesen. Nicht nur wegen der Zeremonie, sondern auch, weil sie wusste, dass damit ein weiterer Schritt getan war.

Magdalena, die inzwischen ihre Gelübde abgelegt hatte, drückte ihr später kurz die Hand. «Jetzt bist du eine von uns» sagte sie.
Cäcilia lächelte und zum ersten Mal empfand sie bei diesen Worten nicht nur Traurigkeit.

Das Noviziat brachte neue Aufgaben mit sich. Sie lernte mehr über die Ordensregeln, über die Bedeutung der Gelübde und über die Pflichten einer Zisterzienserin. Sie musste Gebete auswendig lernen und übte mit einer älteren Schwester die lateinischen Texte, die sie im Gottesdienst benötigte.
Das Lesen fiel ihr schwer. Die Schwester zeigte ihr einzelne Buchstaben und erklärte, wie sie zusammengesetzt wurden. Cäcilia übte geduldig, auch wenn sie sich manchmal schämte, weil jüngere Frauen bereits lesen konnten.

Eines Tages holte sie ihr kleines Gebetsbüchlein hervor. «Könnt Ihr mir zeigen, was hier steht?» fragte sie. Die Schwester betrachtete die erste Seite. «Für Cäcilia, damit du auch dann etwas Schönes findest, wenn der Tag grau ist» las sie vor.
Cäcilia nickte. «Das weiss ich.»
«Dann kennst du die Worte bereits.»
«Ja. Aber ich möchte sie selbst lesen können.»
Von diesem Tag an übte sie besonders eifrig. Sie begann die einzelnen Buchstaben zu erkennen, zuerst ihren eigenen Namen, dann kurze Wörter. Manchmal sass sie abends noch einen Augenblick über dem Büchlein und fuhr mit dem Finger langsam über die Zeilen. Sie konnte inzwischen einzelne Worte entziffern. Aber Severins Handschrift war schwieriger zu lesen, als die gedruckten Buchstaben. Trotzdem versuchte sie es immer wieder.

Im Herbst kam ein Brief für sie. Er war über ihre Familie an das Kloster gelangt. Ihre Mutter hatte ihn weitergegeben, ohne ihrem Mann davon zu erzählen. Cäcilia erkannte die Handschrift auf der Aussenseite sofort.
Severin.
Sie hielt das gefaltete Papier so fest, dass ihre Fingerknöchel weiss wurden.

Mit Erlaubnis der zuständigen Schwester durfte Magdalena ihr den Brief vorlesen. Severin schrieb, dass er hoffe, sie sei gesund. Er arbeite noch immer in derselben Werkstatt. Sein Meister habe ihm in Aussicht gestellt, dass er eines Tages vielleicht mehr Verantwortung übernehmen könne. Er schrieb, dass er oft an sie denke. Dass er manchmal an der Stelle vorbeigehe, an der sie sich früher getroffen hätten und dass er nicht wisse, ob er ihr überhaupt schreiben dürfe.
Am Ende stand: «Ich habe dich nicht vergessen, Cäcilia. Und ich glaube nicht, dass ich dich jemals vergessen werde. Aber ich weiss nicht, wie ich dir helfen kann.»

Magdalena verstummte. Cäcilia sass lange reglos da, dann begann sie zu weinen. Magdalena legte den Brief sorgfältig zusammen.
«Möchtest du ihm antworten?»
Cäcilia nickte.
Gemeinsam überlegten sie, was sie schreiben sollte. Magdalena half ihr bei den Worten und setzte sie für sie aufs Papier. Cäcilia schrieb, dass es ihr gut gehe, dass die Schwestern freundlich seien und dass sie viel gelernt habe. Sie schrieb auch, dass sie oft an ihn denke. Lange überlegte sie, ob sie ihm sagen sollte, dass sie ihn noch immer liebe.
Schliesslich liess sie Magdalena einen letzten Satz hinzufügen.«Du wirst immer einen Platz in meinem Herzen haben.»

Es war der einzige Brief, den sie ihm schrieb. Sie würde ihn niemals vergessen und das wollte sie auch gar nicht. Aber sie spürte, dass jeder weitere Brief die Sehnsucht nur grösser machen würde.

Der Winter war streng. In den Gängen des Klosters war es bitterkalt und morgens konnte Cäcilia ihren Atem sehen. Die Frauen trugen zusätzliche Tücher, wenn sie bei der Arbeit sassen. In der Kirche waren ihre Hände manchmal so steif vor Kälte, dass sie die Finger kaum noch bewegen konnte. Doch es gab auch schöne Stunden.

In der Weihnachtszeit wurden besondere Gottesdienste gefeiert. Die Schwestern sangen, und in der Kirche brannten mehr Kerzen als gewöhnlich. Cäcilia liebte die Weihnachtsgesänge.

Einmal, als Magdalena bei der Arbeit einen falschen Ton anstimmte, mussten beide so sehr lachen, dass Schwester Josefa sie streng ermahnte. «Ihr seid nicht auf einem Jahrmarkt!»
Magdalena senkte sofort den Kopf. Aber als Schwester Ursula sich abwandte, flüsterte sie: «Auf einem Jahrmarkt hätte ich wenigstens etwas zu essen bekommen.»
Cäcilia musste sich die Hand vor den Mund halten, um nicht erneut loszulachen. Solche Augenblicke wurden ihr immer kostbarer. Sie merkte, dass sie sich verändert hatte. Früher hatte sie geglaubt, ihr Leben könne nur glücklich werden, wenn sie Severin heiratete. Nun wusste sie, dass es verschiedene Arten von Glück gab. Das Glück, mit jemandem zu lachen. Das Glück, eine schwierige Stickerei fertigzustellen. Das Glück, im Garten die ersten Frühlingsblumen zu entdecken und das Glück, Menschen um sich zu haben, bei denen sie sich nicht verstellen musste.
Trotzdem blieb die Sehnsucht.

Manchmal träumte sie von Severin. In ihren Träumen stand er vor ihr, streckte die Hände nach ihr aus und sagte ihren Namen. Wenn sie erwachte, brauchte sie einen Augenblick, um zu begreifen, wo sie war.
Dann hört sie die Glocke und stand auf.

Im Frühjahr 1752 näherte sich das Ende ihres Noviziats. Cäcilia war inzwischen 21 Jahre alt.
Die Äbtissin rief sie erneut zu sich. Es war Maria Rosalia Regina Rusconi, die das Kloster bereits seit einigen Jahren leitete. Sie war eine Frau, die ihre Verantwortung ernst nahm und nicht viele Worte machte.
«Du hast nun lange genug unter uns gelebt, um zu wissen, was dich erwartet» sagte sie.
Cäcilia nickte.
«Du kennst unsere Gebete, unsere Arbeiten und unsere Regeln. Du weisst, dass du nach der feierlichen Profess nicht mehr frei sein wirst, dieses Leben einfach wieder aufzugeben.»
«Ja, ehrwürdige Mutter.»
«Und du weisst auch, dass niemand dich zu diesen Gelübden zwingen darf.»
Cäcilia senkte den Blick.

Die Äbtissin wartete.
Schliesslich sagte Cäcilia: «Ich möchte bleiben.» Es war nicht die Antwort, die sie zwei Jahre zuvor gegeben hätte. Damals hätte sie alles dafür getan, mit Severin fortzugehen. Nun war sie nicht mehr sicher, ob es diesen Weg überhaupt noch gab. Sie wusste, dass ihr Vater sie nicht unterstützen würde. Sie wusste nicht, ob Severin noch auf sie wartete und sie wusste, dass sie im Kloster Menschen gefunden hatte, die ihr wichtig geworden waren. Vor allem aber hatte sie hier einen Platz gefunden. Nicht den Platz, den sie sich als junges Mädchen erträumt hatte, aber einen, an dem sie leben konnte. Eigentlich war das Kloster zu einem Daheim geworden.
«Bist du dir sicher?». fragte die Äbtissin.
Cäcilia dachte lange nach. «So sicher, wie ich es sein kann.»

Die Äbtissin betrachtete sie einen Augenblick, dann nickte sie. Die folgenden Wochen waren von Vorbereitungen geprägt. Cäcilia betete viel. Sie sprach mit der Novizenmeisterin, dachte über ihre Entscheidung nach und versuchte, Frieden mit ihrem bisherigen Leben zu schliessen.
Magdalena half ihr, wo sie konnte. «Bist du aufgeregt?» fragte sie eines Tages.
«Sehr.»
«Das war ich auch.»
«Hattest du Angst?»
Magdalena überlegte. «Ein wenig. Nicht davor, hierzubleiben. Aber davor, etwas zu versprechen, das für mein ganzes Leben gelten sollte.»
Cäcilia nickte. Genau das war es. Ihr ganzes Leben.

Am Abend vor der Profess nahm sie Severins Gebetsbüchlein hervor. Das Leder war an den Kanten inzwischen etwas abgewetzt. Sie hatte es unzählige Male in den Händen gehalten.
Langsam schlug sie die erste Seite auf. Sie konnte die Worte nun selbst lesen, wenn auch nicht ganz ohne Mühe.
«Für Cäcilia, damit du auch dann etwas Schönes findest, wenn der Tag grau ist.»
Sie strich über die Schrift, dann schloss sie das Büchlein und legte es sorgfältig zu ihren wenigen persönlichen Dingen.

Am nächsten Morgen läuteten die Glocken der Klosterkirche. Es war ein heller Frühlingstag. Die Kirche war für den feierlichen Gottesdienst vorbereitet. Kerzen brannten auf dem Altar und die Schwestern hatten ihre Plätze eingenommen.
Cäcilias Familie war gekommen. Ihr Vater sass aufrecht und würdevoll unter den Besuchern. Er trug seinen besten Gehrock und wirkte zufrieden. Ihre Mutter hielt ein Taschentuch in der Hand. Anna, inzwischen 15 Jahre alt, suchte mit den Augen nach ihrer Schwester.
Cäcilia sah sie nur kurz. Sie hatte sich vorgenommen, während der Zeremonie nicht zu weinen.

Die Feier begann mit Gebeten und Gesängen. Dann trat Cäcilia vor. Sie würde nun die Gelübde der Armut, der Keuschheit und des Gehorsams ablegen und sich zu einem Leben nach der Regel des heiligen Benedikt verpflichten. Die Worte waren ihr vertraut. Sie hatte sie oft geübt und über ihre Bedeutung nachgedacht. Trotzdem klangen sie an diesem Morgen anders. Endgültiger.

Sie kniete nieder. Während die Gebete gesprochen wurden, dachte sie plötzlich an den Tag zurück, an dem ihr Vater ihr eröffnet hatte, dass sie ins Kloster gehen müsse. Sie sah den grossen Tisch vor sich, die Magd, die das Geschirr abräumte und Anna, die damals erst 13 Jahre alt gewesen war.

Sie erinnerte sich an ihre eigene Verzweiflung. Und dann dachte sie ganz fest an Severin, an seine dunklen Haare, seine Hände, die beim Erzählen immer in Bewegung gewesen waren. Und an das kleine, ganz besondere Büchlein.

Für einen Augenblick fragte sie sich, wie ihr Leben wohl ausgesehen hätte, wenn ihr Vater damals anders entschieden hätte. Vielleicht wäre sie inzwischen verheiratet, hätte vielleicht ein Kind. Vielleicht wäre sie glücklich gewesen, vielleicht auch nicht. Sie würde es niemals erfahren.

Als sie ihre Gelübde ablegte, war ihre Stimme zunächst kaum hörbar, dann wurde sie fester. Sie versprach, ihr Leben Gott zu widmen und in der Gemeinschaft zu bleiben.
Nach der Profess wurde sie als vollwertiges Mitglied in den Konvent aufgenommen. Sie erhielt den schwarzen Schleier der professierten Nonnen. Die Schwestern begrüssten sie als eine der ihren. Magdalena lächelte ihr zu und Cäcilia lächelte zurück.
Als die Feier vorüber war, blieb sie noch einen Augenblick in der Kirche. Sie dachte daran, dass man eine Nonne manchmal als Braut Christi bezeichnete. Sie hatte sich früher oft vorgestellt, wie es sein würde, als Braut neben Severin zu stehen. Sie hatte sich ein schönes Kleid gewünscht, Blumen im Haar und seine Hand in ihrer. Nun hatte sie ein anderes Versprechen abgelegt. Kein Mann würde je an ihrer Seite stehen. Sie würde keine eigenen Kinder bekommen und sie würde nicht mehr durch die Gassen der Luzerner Altstadt gehen, wann immer sie wollte. Aber sie würde auch nicht mehr jeden Tag auf die Entscheidung ihres Vaters warten oder seine Anweisungen befolgen müssen.

Sie wusste genau, wie ihr nächster Morgen aussehen würde. Wie jeder Morgen aussehen würde. Sie würde mit den anderen Frauen aufstehen, beten, arbeiten, essen und lachen. Sie würde Magdalena sehen und Serafina bei ihren Stickereien helfen.
Und wer weiss, vielleicht würde sie eines Tages einer jungen Frau, die weinend und voller Angst durch das Klostertor trat, einen Becher Wasser bringen und sich einen Augenblick neben sie setzen. So wie damals jemand bei ihr gesessen hatte.

Cäcilia erhob sich. Draussen schien die Frühlingssonne auf die Mauern des Klosters. Sie ging langsam zurück zu den anderen Schwestern.

In ihrer Kammer lag das kleine Gebetsbüchlein. Sie würde es behalten, solange sie durfte. Als Erinnerung daran, dass sie einmal ein junges Mädchen gewesen war, das geliebt hatte. Diese Liebe, auch wenn sie niemals mehr sein durfte oder zu einem gemeinsamen Leben geworden war, würde ein Teil von ihr bleiben. Für immer.

Historische Einordnung:
Die Geschichte von Cäcilia ist erfunden, beruht aber auf den gesellschaftlichen und religiösen Verhältnissen des 18. Jahrhunderts.
Das Zisterzienserinnenkloster Eschenbach bestand bereits seit dem Mittelalter und gehörte seit 1588 zum Zisterzienserorden. Zur Zeit unserer Geschichte stand es tatsächlich unter der Leitung der Äbtissin Maria Rosalia Regina Rusconi, die das Kloster von 1740 bis 1758 führte. Die Klosterfrauen lebten in Klausur, ihr Alltag war durch Gebete, gemeinschaftliches Leben und Arbeit geprägt. Eschenbach war im 18. Jahrhundert auch für seine Stickerei- und Webarbeiten bekannt.
Ein Klostereintritt konnte religiöse, familiäre oder wirtschaftliche Gründe haben. Gerade in wohlhabenden Familien wurde über die Zukunft der Töchter häufig mitentschieden. Für Eschenbach ist beispielsweise ein Mädchen aus einer Luzerner Patrizierfamilie dokumentiert, die bereits mit 13 Jahren eintrat. Persönliche Wünsche spielten bei solchen Familienentscheidungen nicht immer die entscheidende Rolle.
Dennoch durfte eine Frau nach kirchlichem Recht nicht gegen ihren Willen zur endgültigen Profess gezwungen werden. Zwischen diesem Grundsatz und dem tatsächlichen gesellschaftlichen Druck konnte ein erheblicher Unterschied bestehen.
Die Einkleidung, das Noviziat und die Profess waren wichtige Stationen auf dem Weg zur Ordensfrau. Die Darstellung der Zeremonie orientiert sich an der damaligen Ordenspraxis; einzelne liturgische Einzelheiten sind für Eschenbach im Jahr 1752 nicht eigens belegt. Auch die Gespräche, Besuche und Briefe in dieser Geschichte sind literarisch gestaltet. Die strenge Klausur und die räumliche Trennung von Besucherinnen und Klosterfrauen sind jedoch für die damaligen Zisterzienserinnenklöster der Region gut dokumentiert.

Cäcilias Geschichte erinnert daran, dass Frauen früher oft nur begrenzt über ihren eigenen Lebensweg bestimmen konnten. Manche fanden im Kloster eine selbst gewählte religiöse Heimat, andere wurden durch familiäre Erwartungen dorthin gedrängt. Und manche fanden vielleicht erst hinter den Klostermauern einen Frieden, den sie dort niemals gesucht hatten.